Чёрный антрацит

Вот сгорел ещё пилот крыльями на гриле.
Кто вовсю ещё живёт в нашей эскадрилье?
Все, по сути, летунки, смерти не союзники.
И они не ползунки, даже не подгузники.

Иногда совсем юны, что в полётах редко.
Не безусые вьюны, каждый – малолетка.
Но воюют, как и все, несмотря на ужасы.
И на смертном колесе не обезоружатся.

Такова у нас она против мракобесья,
Наша общая война, будни поднебесья.
Не вином поят фронта – не шучу, поверьте, я.
Но команда «от винта!» нам – тропа бессмертия.

У кого душа нежна –  я туда не лезу.
И победа нам нужна просто до зарезу.
Под метелью и дождём, не води нас под руки.
Мы куда себя ведём? Мы ведём на подвиги.

Разговоры не про кросс в жизни мимолётной.
Напрягает нас прогноз, если он не лётный.
А когда пойдёт буран, плоть исходит соками.
И никто тут не баран, все буквально соколы.

Не ища расхожих слов своему бессилью,
Я хочу увидеть вновь нашу эскадрилью.
Мне понятна одному боль разлуки старящей.
И когда я обниму боевых товарищей.

В этой синей вышине жили мы, штурваля.
На войне как на войне –  а ля гер ком я ля…
Не Дюма и не Басё, я теперь – провинция.
Но отдал бы сердце всё Маленькому Принцу я.

Ночи чёрный антрацит всю поглотит местность.
Антуан де Сент летит будто в неизвестность.
Эту прозу убери –  в чём же вдохновение,
Где звезда Экзюпери светит из забвения?

2025