Пророк

  Не знаю я печальней ничего
Бредущего по полю одинокого монаха;
  Он истово уже за той чертой,
Где нет границы между светлым образом и мраком.

  Висят слезинки на его щеках,
И красной грязью вымазаны праведно ладони,
  И жизни, предъявляющей счета,
Он, улыбаясь, тычет пальцем в лик святой иконе.

  И долго успокоить не могли
Дитя, свой взгляд скрестившее с его усталым взглядом,
  Как будто его к пропасти вели
Свершившиеся таинства привычного обряда.

  И люди молча слушали его,
Свой день тяжёлый завершая луковой похлёбкой,
  Вслед проповедям уносясь легко
В бушующее карами и благами далёко...

  Но только в тягость в доме лишний рот,
И жутки бормотания его ночной псалтыри.
  И снова в поле вышвырнут пророк!
И нету одиночества ужасней в целом мире!

  Висят слезинки на его щеках,
И красной грязью вымазаны праведно ладони.
  И жизни, предъявляющей счета,
Он, улыбаясь, тычет пальцем в лик святой иконе.
_____