Обыденно и скучно отгремела
пора пиров, бравурной чепухи.
Готовят вечность кашевары в белом,
в горшках – стихи.
– Чем пахнешь из-под крышки ты, сестрица? –
читая стих, воротит нос пиит:
– Тухлятина, тебе ли здесь вариться?
Меня тошнит!
Вскипев в кругу сварливых словоблудов,
пиитка отвечает:
– Жалкий трёп!
Зануд не перевариваю блюда
и недотёп.
Пиит в сердцах:
– Ты, милая, не ахр…?
Я признан всеми… теми, кто со мной.
Валю стишки на костылях метафор
одной строкой.
– На дне горшка ты весь опубликован.
Для тех, кто смотрит снизу, ты – пиит.
Твоя строка лишь выглядит толковой,
но не родит!..
Конец приходит безобразью всяко,
и кашевары в белом из горшков
сольют обоих в звёздную клоаку,
в компост веков.
В безлюдных пустырях-оврагах где-то
полным-полно крапивы и репьёв –
то в прошлом без пяти минут поэты,
злословят вновь.
Пииткарнация
© Copyright: Алексей Прохоренков, 2025
Свидетельство о публикации №125053007960
Свидетельство о публикации №125053007960
Рецензии