(из цикла "Стихи плохого поэта")
Рука твоя бела, как снег,
Как снег, нежна – и ненадёжна.
Твой образ – в прошлом оберег
Моей фантазии ничтожной –
Ещё живет в моих очах,
Но не явлюсь к тебе с повинной.
И, хоть пылает мой очаг,
Не ты, не ты тому причиной –
Я даже не скажу «увы»:
Бутыль пуста, баллада спета.
Нет, я не лжец, но раб молвы:
Прослыть хоть средним,
но поэтом!
Я был твой паж, твой сателлит!
Любовь толпы меня прельщала.
Я знал: бумага всё простит,
Как небо мне всегда прощало,
Но слишком много слов! Едва
Бежал от девы златокудрой,
С небес низвергнулись слова
Кромешным снегом…
И под утро
Расправил крылья вечный сон
Над нашей крохотной любовью,
Иных несдержанных персон
Склонив к порочному злословью,
Но ты прости, что я о них!..
Пора заканчивать бодягу...
Из-под пера пролился стих –
Чернильной влагой на бумагу.
09.02.2024 – 28.05.2025
Исповедь графомана
© Copyright: Алиса Клио, 2025
Свидетельство о публикации №125053007913
Свидетельство о публикации №125053007913
Рецензии