Волга впадает, а я - выпадаю.
Лошади падают, но доедают
все паспорта из дырявой штанины
вместо овса на души именины.
Плыл мамонтенок - смеялся Кузнецкий:
папа не помнит дорогу до детской.
Ведь не бывает такого на свете,
чтоб перемен не улавливал ветер.
Чтобы не каркал, прозрачен и чист:
"Все пидорасы, а я - журналист".
Благо зовут, обещая покой,
в детство, где что ни щенок - голубой.
"Мама, а рыба реально - пила?"
"Жаброй клянусь: капли в рот не брала.
Кроме вот этих", - а там, тру-ля-ля,
что-то про датского короля.
На этикетке крюки и рецепт:
лучшего средства от кесаря нет.
"Все, что твоё - вот от сих и до сих", -
Симба не слушает, думает стих.
Стихнет и ветер, как всякая тварь -
ты, перемены, любови, стопарь.
И не бывает такого, не жди,
чтобы потеряны были вожди.
Скарб
© Copyright: Тимур Прохожий, 2025
Свидетельство о публикации №125053000618
Свидетельство о публикации №125053000618
Рецензии