Вместо небес у нас потолок,
мелом побелены стены,
пульсирует нервно с кровью висок
у тех кто боится измены.
Льется душа на листок между строк,
голубые измучены вены.
Мир натянул до нельзя поводок,
лучше чтоб пелись припевы.
Кошка сломала о нас коготок,
Небес исцарапаши кроны.
И как же хочется счастья глоток
у просветлённой иконы.
Но ходит по кругу подвыпивший бес
и лезут всё выше законы,
мушки жжужжат всё свисая с небес
дрозофилы наводят патроны.
Груши - души кусая в рай бес залез,
ни чего о том рае не зная
и прибавляет от этого вес,
только лишь жить начиная.
Потолок
© Copyright: Соболевская Вероника, 2025
Свидетельство о публикации №125053006161
Свидетельство о публикации №125053006161
Рецензии
