Творец и Муза

Он ей писал, пытался угодить,
Молил, не отвергать ни в фас, ни в профиль.
На туфли кожу вырезал с груди,
Кровь смешивал ночами с чёрным кофе.

А по утрам она его гнала,
И том второй велела кинуть в пламя.
Он ей писал слонов и зеркала,
Стекали циферблаты в жёсткой раме.

С ладони у неё бежал абсент
Ему в межбровье, по носу и  между
Его усов под аккомпанемент
Любви больной — безмолвной, безнадежной.

Она его бросала, хохоча,
Он умирал, мешком валился в ноги.
Гнил заживо, не мог молиться, чах,
Ходил гулять на кладбища и в морги.

Подолгу ждал, когда она войдёт,
Зажжёт свечу, закроет дверь и ставни,
В ушной провал шепнёт: «Ты — идиот,
Надеялся, что я тебя оставлю?»

(Иллюстрация автора)

Размазав слёзы счастья по щекам,
Он ей писал прекрасные сонеты.
Она ему, пообещав века,
Дарила кокаин и сигареты.

Потом под ним стонала на листах
До адских мук и райских откровений.
Он слеп и глух, но в уголке холста
Рукой дрожащей ставил подпись:
«Гений».