Пролог

Прошло много лет, но я все еще помню тот запах. Запах ее дневника. Запах лаванды и старой бумаги, запах ее кожи и робких надежд. Все эти годы я не осмеливался прикоснуться к его страницам, боялся нарушить хрупкий покой воспоминаний. Дневник хранил ее дух, отголоски смеха и шепот страхов, безмятежность первых свиданий и жар пылкой любви. Он был словно осколок времени, в котором мы были вместе, когда счастье и боль танцевали в унисон. А потом дневник исчез, словно растворился в тумане прошлого. Я не мог заставить себя даже взглянуть на него, свято веря, что читать чужие мысли – это предательство. Лишь однажды, по необходимости, я открыл его, чтобы сделать фотокопию, и поспешно закрыл. Но недавно, внезапно, меня осенило. А что если она хотела, чтобы я прочитал его? Что если в этих пожелтевших страницах спрятано послание, адресованное мне, затерянное во времени и пространстве? Что если это шанс снова почувствовать ее рядом, понять что-то важное, что ускользнуло тогда, в далеком прошлом? И я решился. Я начал читать...