Кто тобой пишет ночью этой?
Кто своего подарил коня?
Эй, пропустите в партер с билетом?
Искры со сцены летят огня.
Искры великих погибших мыслей.
Брызжут на зрителей с этих пор
И пропадают в болотах жизни.
Катятся камни с высоких гор.
Я, как и все, проскользну не понят,
Но пуповиной высоких чувств,
Словно бы Моцарт иль то Бетховен,
Мчусь, не меняя коней, и пусть.
Кто это был? Александр ли Пушкин
Или то Осип – сам Мандельштам?
Пишет с любовью, с тоскою грустной,
Пишет рукою моею нам.
Посредник
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2025
Свидетельство о публикации №125053005829
Свидетельство о публикации №125053005829
Рецензии
