Рисует

Неужели

Живописные мгновенья
вдохновляют нас.
И всплывают откровенья,
что банальны без прикрас,
украшений вероятных,
но по сути непонятных
на суровом вираже
в обособленности прежней,
в беззаботности степной,
закаляется где стержень
несгибаемой тоской.
По осеннему безволью,
по осенней кутерьме
с провоцированной болью,
в предрассветной жуткой тьме
с запятыми в поле звёздном
и под блеск луны во тьме.
Неужели всё так поздно
не кому-нибудь, а мне?


Рисует

Луна печальная сегодня
блуждает в тёмных облаках.
Она как будто сводня,
передвигаясь на быках,
глядится в воды, улыбаясь,
всё льёт серебряный свой свет.
И, безответственно купаясь,
ныряет в облако… и нет
её.
      На горизонте утро
стучит лучами к нам в окно
и заливает перламутром,
а было ж только что темно,
где предрассветная зарница
прозрачной делает луну.
Кричит ей ветер:
                “Озорница!”
Рисует словно бы листву
и… проступают очертанья
береговой черты обской,
моих из детства испытаний,
что нарисованы тоской.