Сиренью с вечера пахнуло…
Добро: не приходилось вам
Стоять, смотреть в немое дуло
И руки вытянуть по швам.
Ведут, шагая, для расстрела.
Квадраты выкопанных ям
Зияют, ждут шестое тело
И оголяют зёв ветвям.
А я шестой, вслед за пятёркой.
И на нестроганом столе
Насыпан порох чёрной горкой…
В застывшей предрассветной мгле
Очнусь от сна в холодном доме,
Зажат как будто бы в тисках, –
Я всё простил бы, только кроме
Кровавых пятен на руках.
А время – лекарь неустанный;
Но завтра снова вспомню я
Давленье двух пелён туманных,
И по земле – поток ручья,
Разворошённый сонный улей…
И может, напишу я стих
О том, как был разорван пулей
Один из органов моих.
Расстрел
© Copyright: Вячеслав Щелконогов, 2025
Свидетельство о публикации №125053005205
Свидетельство о публикации №125053005205
Рецензии