Дик порою ветер жаркий,
Гонит тишины уют,
Не взирая на те марки,
Что себе навешал люд.
Говорят не в этом счастье,
Сами золото вкруг шьют,
И даруют вольной властью
Клеть из проржавевших пут.
Но и блеском отливая
Те не в силах устоять,
Вестник приближенья мая
Не прогнулся под их стать.
И свои читая мантры
Снова сели в холода.
Заточённы в палисандры
И преклонные года.
Стихотворение 8
© Copyright: Арсений Володченко, 2025
Свидетельство о публикации №125053005034
Свидетельство о публикации №125053005034
Рецензии