Попытка объяснить

Ярок свет ночной лампады,
Он противник снов.
Всем даны поэтом клады,
Но не каждый слов

Сумеет отыскать пригожих,
Слов томительной тоски,
Думы гордой о прохожих
Или стука от доски.

Я поэтом зваться начал
Не имев на то причин,
Поразило сердце плачем
Больше, чем других мужчин.

Ну а как назвать поэта?
Это просто человек.
Человек, что дышит летом
Словом озаряя век.

Это страшный мой недуг,
И симптомы страшны.
Ранней лирики потуг,
Ими лишь и крашен.

И не важно у кого,
Может Солнце иль Луна,
Все кричали мне одно:
Молодость творца больна.

Если вам не ясна боль,
Если вы в себе один,
То поэзию закрой.
Вы здоровы, господин.

Но поэты люд иной,
В голове их много лиц,
Им ужиться с головой,
Хуже чем явиться в птиц.

Вот и пишут эти строки,
Или что ещё творят.
Вам для жизни дали сроки,
Им зачем? Не говорят.

Вот и думают ночами,
Изливая душу,
Над уставшими плечами
Ожидая стужу.

А ведь мысль всё кипит,
Не даёт покоя.
Только истинный пиит,
Ведает такое.

Душу верно рвёт на части,
Сердце хочется швырнуть,
Разобраться на запчасти
И закончить бренный путь.

Словно вылит божьей сталью
И сверкает меч творенья,
Но темнеет моментально
И гниёт под озареньем.

Чёртов гений всё мешает,
Жить спокойно не даёт,
Чёрной болью прогоняет
Счастия творца полёт.

Что не сделаешь – влюблённость,
Багровеет вены кровь,
Снова гений рушит вольность
Но лишь гений нам – любовь.

Я скажу вам с чистым сердцем,
Может я совсем не прав,
Может всем как острым перцем
Разгоняет дума нрав.

Но отмечу я опять,
Вам их не понять, друзья.
Нечего с поэта взять,
У поэтов суть своя.