На дубе

Всё, что некогда делал, имело форму,
Через долгое время её потеряло.
Во что верил, не кажется больше нормой.
А что помнил, предательски память стирало.

Ты на дубе построил убогий скворечник,
Для себя, чтобы спрятаться в нём от мира.
И паломники ходят к тебе на встречи,
А ты им демонстрируешь, как не милы.

Ты давно позабыл, что играл на флейте,
И мелодией старых друзей баюкал.
А теперь говоришь: «Больше мне не болейте.
Я не помню тот хлев, где я с вами хрюкал.»

А дружок, что помнит на слух и ощупь,
Говорит, что дерево не на пользу.
Говорит: «Спускайся вниз и, быть может,
Ты найдёшь то, что потерять изволил.»

Он в кромешной тьме собирает звуки,
И в тазу былого всплывает рыба.
Поселив её в ароматных ветках,
Рыба та, чешуйчатой стала птицей.

Может быть, вернётся каскад былого,
Песня повторений унылой флейты.
И из дома в кроне вернёшься к крову,
Став вновь человеком из странной птицы.

Снова обретая форму старой песни,
Прошлое вдруг станет, чем-то настоящим.
И делиться чувствами будет интересно,
И дарить тепло души навсегда пропащим.

***

30.05.2025.

**********************************************