В разлуке времени

Вначале отражение себя,
Потом души изысканная повесть,
Возможно, даже вверенная совесть,
А следом что-то выше полюбя.

Приподнимаешься...и думаешь, живёшь,
Паришь не весом над земельным кругом,
Порой скорбишь над жизнью словно плугом,
Закапывая дни, но все ж идёшь.

Дарованная чувственность, к чему
Ты обретаешь будто предстоянье,
И невесомо дольнее ваянье,
Но ты прикован вовсе не к нему.

Не ощутил явленье... так же миру
Уйдешь не ценн, не ведом, не храним,
В разлуке времени он странно нелюдим,
И не глядит на брошенную лиру.

К чему весь Свет, весь Дух... он не встревожен,
И эти странные молчанья голоса,
Слеза ли ...  иль полей роса,
К которой невозврат не невозможен.

И не цепляться, не беречь... Твоё
Необратимое, былое не мгновенье,
Как срезанное, будто бы растенье,
Забытое как пыльное старье.

Пытался, путь... не изойдет словами
Его обычная и виданная грусть,
И жалкое бессмысленное пусть
Не утешенье под не Покровами.

И даже истин сонм не обоймет
Прискорбный дом прискорбного же чувства,
И данник пресловутого искусства
Не ощутит всесмысл, которого неймет.

Иль всё же...