Вот уж сотая тетрадка,
Всё трудам благодаря.
Мне для полного порядка
В дело б литсекретаря.
На потерю я потею,
Умножая строй лохов.
Ибо вот не богатею
От написанных стихов.
В небе вороны кружатся,
В стойле мается осёл.
У меня стихи ложатся,
Что ли, в печку или стол?
Эти листья не летают,
Покрывая аппарат.
На Стихире их читают,
А не в мире все подряд.
Я по-своему мечтатель,
Но стихи – не провиант.
И писатель как читатель –
Аномальный вариант.
И погрёб уже обиду
Я, не будучи дитём,
Что не выйти на орбиту
Мне гагаринским путём.
А не выйду – и не выйду
В день, который непогож.
На бобра, сурка и выдру,
Чай, не стану я похож.
Значит, хватка по пригорку
Не закатится в жильё,
Пряча в хатку или норку
Всё наследие моё.
2025
Сотая тетрадка
© Copyright: Иван Парамонов, 2025
Свидетельство о публикации №125053000365
Свидетельство о публикации №125053000365
Рецензии