Больше нечего ждать (можно верить или нет)
Мне от жизни пустой, глупой, стрёмной.
Ну какой из меня, извините, поэт?
Так, бумагомаратель никчёмный.
Свои вирши строчил я с утра до утра,
Показаться пытался всем Мэтром,
А знакомый парнишка буквально вчера
Мне сказал: «Ну вас к чёрту, поэтов!
Вы стихами своими, всю ересь собрав,
Будоражите сердце и разум,
А нам – жить!» Я подумал – а, может, он прав?
И стихи – это злая зараза?
Всё ж стихи зачастую – придуманный мир.
В нём, конечно, приятно вращаться,
В нём – элитного лайнера ты пассажир.
Каково потом в жизнь возвращаться?
Как прожить без навязанных сладостных грёз,
Что вбуравили в душу сонеты?
Как принять, что стихи – это жизнь не всерьёз,
Это только придумки поэтов?..
Больше нечего ждать (можно верить или нет)
Мне от жизни пустой, глупой, стрёмной...
Ну какой из меня, извините, поэт?
Так, бумагомаратель никчёмный…
Придуманный мир
© Copyright: Игорь Гелиевич Никифоров, 2025
Свидетельство о публикации №125053003593
Свидетельство о публикации №125053003593
Рецензии