Я стать пока не смог поэтом.
В обноски старые одетым
бродил по гаснущим проспектам
полузабытых истерий.
Судьбы не вняв дурным наветам,
в хвост убегающим кометам
вложил я мысли нить об этом,
и час прощаний наступил.
Смотри! Забытых строки грёз, мерцая,
из душ белеющая стая
передвигает контур края,
рассеяв далей темноту.
Я был и не был тем поэтом,
что счёл божеств иных советом,
под гулкой бездны тяжким гнетом
наполнить криком пустоту.
Что крик поэзия любая.
Наш долгий стих не умирает.
И разума игра слепая
в пространствах гладит колею.
Здесь трудно жить, когда ты безоружен.
А мне, извольте, сон не нужен.
Я ухожу, оставив ужин,
ждать в небе пряную зарю.
Я стать пока не смог поэтом
© Copyright: Андрей Задорин, 2025
Свидетельство о публикации №125053003566
Свидетельство о публикации №125053003566
Рецензии