Опять в рассветный час, чуть свет,
Скрипит рубанок над доской,
И стружки вьются, как букет,
Над верстаком уверенной рукой.
«А стружки, стружки-то!» – вздохнёт
Хозяин, щурясь от труда.
И кажется – весь мир живёт
В пределах этого угла.
Тут пахнет клеем и сосной,
Тут время будто бы присело,
И каждый раз за слоем слой
Снимает стружку он умело.
А за окном – иной размах,
Другие песни, бег машин...
Но здесь свой мир, свой тихий прах
От дедовских былых осин.
И, отложив рубанок вбок,
Столяр глядит на труд с любовью:
Тут и скамейка, и свисток,
Кровать резная в изголовье.
Пусть век иной спешит вперёд,
Пусть грохот улицы не стих, –
Здесь мастерство-то не умрёт,
Пока живёт в руках таких.
В столярной мастерской
© Copyright: Игорь Глыжко, 2025
Свидетельство о публикации №125053003484
Свидетельство о публикации №125053003484
Рецензии