Страница 2

Сегодня какой-то странный день. Я зачем-то понеслась к нему со своей виолончелью, дурочка. Сыграла свою мелодию, а он… он только курил. Дым, дым, дым, как будто ему совсем не интересно. Даже не знаю, понравилось ему или нет. Я закончила, а он так и стоял у окна, смотрел куда-то вдаль. Я ушла тихонько, помахала ему на прощание, но он даже не заметил.

Записку оставила, глупая записка. На пыльном переплете его книги пальцем написала: «Я приду еще». У него там вообще пылища! В следующий раз возьму тряпку, все протру. А может, мы вместе будем убираться? Вот было бы здорово! Это наше первое совместное дело…

Только бы он не узнал про мои приступы. Они все чаще и чаще. Вчера ночью опять трясло, бабушка со мной возилась, молоком поила. И опять эти… картинки. Весь город горит, люди бегут, кричат. И звук такой… пронзительный, до костей пробирает. Я слышала как-то пожарную машину, но это… это намного страшнее. Хочется бежать куда глаза глядят. Главное, чтобы он ничего не узнал!

А еще я придумала! В следующий раз устроим день фотографии. Точнее, два дня. Один день я буду его фотографировать, а другой – он меня. Как обмен фотографиями по почте, только вживую, интереснее! Он сможет сделать такие фотографии, какие ему нравятся, где я буду для него самой красивой. Я об этом позабочусь! Я умею позировать, и платьев у меня много. Это будет намного интереснее, чем эта проклятая мелодия, и уж точно лучше моих припадков.

Завтра встану рано утром и пойду к нему. Буду убираться. Хотя, может, начну не с уборки, а с… викторины! Буду примерять разные образы, а он пусть угадывает. Образы возьму из той книжки, которую я так и не купила. Сбережений не хватило. Половину уже потратила на новый объектив для фотоаппарата. Но ничего, с книжкой это была просто игра. Не думаю, что она мне действительно нужна.

Деjана