«Через парк, по ночам
я один возвращался домой»
Боря Рыжий писал, описал
ровно то же, что было со мной.
Я иду и бреду, расплываясь
в вечернем огне,
в наушниках, с лирой,
в сандалиях, как в Борином сне.
И девчонка пройдет,
Афродитовой мордой светя –
отвлекая меня от дороги,
где ходил я в те дни.
Я оглянулся, взглянуть
на неё, а она на меня,
но в глаза мне смотрели
всего лишь одни фонари.
И чем ближе я к дому,
тем больше тут ад, это Босх.
Всё вокруг закрутилось,
и людей стали есть воробьи.
С неба капали капли дождя,
как растопленный воск,
будто в Кащенко всё,
а на деле лишь будние дни.
И хоть я ближе к калитке,
спокойствия нет никогда!
Дома ждёт пустота,
стекловата, тревожные сны.
И знаешь, я так же
не верю обычным словам,
и на деле,
все эти прогулки до жути пусты.
прогулка
© Copyright: Кирилл Ротермель, 2025
Свидетельство о публикации №125053002215
Свидетельство о публикации №125053002215
Рецензии