Почему чужая

Почему, скажите мне, читатель,
Когда в душе пурга и безнадега,
Когда слова – лишь жалкий лепетатель, Спасение находит у другого берега?

Своя – она ведь знает наизусть,
Все трещины на ломаной фасаде,
Все шрамы, что как скорбная нагрузка, Несут в себе историю не радости.

Она привыкла к вечному молчанию,
К угрюмому лицу, к остывшим фразам. Она – свидетель моего отчаяния,
И потому – не верит моим рассказам.

А та, чужая…
Лишь взгляд, лишь полуслово,
И в нем – участия тихая лампада.
Она не видит, что я – чертовски плох, Она верит, что я выберусь из ада.

Она внимает, как к шёпоту дождя,
Не ищет в каждом жесте подвоха.
Она сочувствует, а не судит меня,
Хотя и знает обо мне немного.

Возможно, в ней – проекция мечты,
О ком-то чистом, светлом, непреклонном.
А может, это простоты черты,
Что в собственной среде давно похоронены.

И я ловлю себя, как бабочку в сети,
На ощущенье теплоты нежданной.
Боюсь, что это лишь мираж в пути,
И что за ним – лишь пустота туманна.

Но пока горит этот слабый огонёк,
Пока чужая слышит мои стоны,
Я ухожу от собственной тревог,
Забыв про боль, про стыд, про похороны.

Ведь кто сказал, что истина одна?
И что лишь кровь – залог взаимопонимания?
Быть может, в мире этом, без дна, Чужая – ключ к глубинному сознанию.