За окном - то туман, то дожди,
клочья туч, отражённые лужами.
Чем, ноябрь, мне в тебе дорожить?
Я мрачна. молчалива, простужена.
Я не верю сейчас ничему.
Гомон галочий зол и угрюмен.
Только тянет меня почему
это гулкое таинство "трюма"?
Этот мир оголтелых дождей,
желчных ветров, садов нелюдимых,
где теперь на приволье скамей -
ни друзей, ни врагов, ни любимых?
Потому ли, что в этих сквозных,
в их суровом безлистье, деревьях
живо предощущенье весны
и негромкое мужество - верить?
И от заводи кухонных стен
я в сады эти нищие ринусь,
где стоит на опавшей листве
обнажённость величия мира.
Чтоб безлистной сегодня и мне,
не жалея о том, что опало,
верить в той дождевой кутерьме
в восхожденье над "трюмами" "палуб".
Ноябрь
© Copyright: Лидия Шмелёва, 2025
Свидетельство о публикации №125052907498
Свидетельство о публикации №125052907498
Рецензии