Отказ

В котле кипящем, средь кромешной мглы,
Где души стонут, в муках извиваясь,
Я, грешник падший, позабывший сны,
Слагаю строки, в пепле кувыркаясь.

Здесь, в царстве мрака, где царит порок,
Мои стихи – как проблеск света в бездне.
Их шепчет бес, мешая кипяток,
Их слушают, разинув рты, что лестно.

"Она любила! Как луна – волну!
Как роза – солнце! Как молитву – грешник!"
Волнует он стихами Сатану,
И хохот вторит, мерзкий и потешный.

А сам Владыка, Сатана седой,
Внимает им, на троне восседая.
"Поэт! – гремит он, – ты навеки мой!
Твои стихи – сокровище для рая…

Точнее, ада! Ты воскреснешь вновь!
Создашь поэму, что затмит все муки!
Тебе – вино, и адская любовь —
Мои суккубы, знают все науки!"

Сулил он мне забвенье и покой,
И страсть, что плавит камни преисподней.
Но я,  дары отверг своей рукой,
Ему в лицо плюю, презреньем полный.

"Пошёл ты на ***, Сатана! – кричу, –
Не воскрешу я прошлое! Не скрою,
Прожить те чувства вновь – я не хочу!
Уж лучше быть в аду по доброй воле."

Здесь, в пламени, моя душа горит,
Но память о любви – острее боли.
Пусть лучше вечно ад меня томит,
Чем снова с раны чувствовать вкус соли.