Он пел, как жил, он жил, как мог.
Серьёзно было всё, не понарошку,
Любил взахлёб, коль дрался – в кровь,
Он сам придумал для себя дорожку.
Он был везде: в театре и кино,
С гитарой никогда он не прощался
И другом был для всех, кто знал его,
Дружил до смерти, но не расставался.
Он был кумиром тех далёких лет,
Для нас - желанным гостем на застолье,
Он пел про жизнь и сочинял стихи,
Страдал от боли, если было больно …
Он всех любил, его любили все,
Пел с хрипотой, пел на разрыв аорты,
Он не пытался быть таким, как все,
Хоть на гитаре брал обычные аккорды.
Он говорил, что песен не писал,
Что лишь стихи свои поёт он под гитару.
В те годы он из каждого окна звучал,
Собою заменял советскую эстраду.
Ушёл. Ушёл в июле навсегда,
Оставив в памяти людей огонь и пламя.
Высоцкий был и будет навсегда
С гитарой и бегущими конями …
***
Владимиру Высоцкому
© Copyright: Николай Карелов, 2025
Свидетельство о публикации №125052906326
Свидетельство о публикации №125052906326
Рецензии