внутри у каждого своя война

говоришь: «ну какой же ты, Саня, везучий тип! к тебе жизнь благосклонна, смотри: деньги, дом, карьера! ты всегда улыбаешься! прочно налажен быт. до несчастий других тебе нет никакого дела! ты, Санёк, так беспечен, поскольку не знаешь бед. повезло, повезло…». опускаю глаза с усмешкой. ровно месяц назад я по новой срастил хребет…
что известно тебе, чтоб судить меня столь поспешно?

что ты знаешь о том количестве ножевых, что мне в спину всадили те, кому я был предан?
что ты знаешь о том, какого это - быть немым,
когда крик поселился в лёгких, покуда веру,
ту слепую, что я с таким трепетом охранял,
растоптали подошвою грубых стальных ботинок.
говоришь - улыбаюсь, на деле - простой оскал.
говоришь - я здоров, но глядишь не в меня, а мимо.

ты не знаешь о том, как кровила моя душа,
как скулило ночами в припадках больное сердце. ты не знаешь, как я сквозь агонию делал шаг, как озябшим я полз, не надеясь, что вновь согреюсь.

говоришь - моя жизнь - сплошь тягучий янтарный мёд:
«ты представь себе, Сашка, а людям бывает горько!»
представляю. ты видел, что я проходил сквозь брод,
пока я океан проплывал, утопая в волнах.

ты не знаешь меня. я не знаю тебя. увы.
вроде смотрим в глаза, только сути не замечаем.
а ведь каждый когда-то вернулся внутри с войны,
и на сердце у каждого есть непременно шрамы.

вот, бери сапоги! и пройдись в них хотя бы день,
может, сразу услышишь, как пальцы ломались с хрустом…

будь ко всем другим людям хоть чуточку, да добрей.
каждый здесь человек - своей битвы безмолвной узник.