Падшая женщина

Падшая женщина. Увы. Не ангел.
Крылья обломаны о чужие плечи.
Дым любви, как нимб, неправдоподобный,
Крутится медленно над её речью бесплодной.

Глаза - колодцы. Без дна. И без света. Лишь отраженье тусклой печали зеркал.
В них утонул не один поэт,
Ища спасение, от собственного ада.

Она не помнит. Или делает вид.
Имя, возраст, город, где родилась... Всё - словно списанный, пустой лист, Заляпан вином и слезами, извинилась.

Разговор - как блуждание по мосту, Хрупкому, ветхому над бездной мрачной. В каждом слове - предчувствие пустоты, И жалость какая-то, почти собачья.

Она – как зеркало. Кривое, грязное.
В нём отражается вся мерзость этого  века.
И каждый, кто глядит в него, несчастный,
Видит там только собственную боль-калеку.

Не верьте вздохам. Это – ложь, уловка. Не верьте взгляду, полному печали.
Она – как хищник, ждущий у прилавка, Чтобы сожрать остатки вашей фальши.

И не пытайтесь вытащить из тины, Считая, что она достойна рая.
Она давным-давно к нему простыла.
Её земля – бордель и пропитая стая.

Падшая женщина. Увы. Не ангел.
Просто поломанная кукла. Игрушка. Которую бросили, забыли, испачкали,
И выбросили за ненадобностью… в лужу.

Хоть она считает что это не так....