* * *
Безответные репьи,
бесприветная осока,
травы — маковки свои
поднимают до востока,
и высоко, ох высоко,
небеса открыли рот,
лужится в полях дорога,
из ложбинки, как из Бога,
серый птичка воду пьёт.
* * *
- Господи, почему Ты плачешь?..
- Тело за вы ломимое
режут ножами
алтарники на антидор.
Каждый из них — палачик,
поставленный на повтор.
Режут Меня, словно мячик,
сладко поёт хор.
* * *
Дверь распахнётся, и насквозь
я выйду в то, что стало светом,
мне в голос вбит Господень гвоздь —
он виден осенью и летом,
он виден в страстной тишине,
и на Страстной, и на пристрастной,
он смотрит в небо шляпкой красной
и улыбается в огне.
* * *
Книга от боли кричит,
у книги — живые ключи,
у книги — сады и суд.
От неё — не спасут.
В полях дорога
© Copyright: Вирель Андел, 2025
Свидетельство о публикации №125052904519
Свидетельство о публикации №125052904519
Рецензии