Мечтатель

Везёт лошадка воз с душистым сеном.
Полозья потихонечку шуршат...
А он играет в сотый раз Шопена
И плавится замёрзшая душа.

Играл, как мог, и Моцарта, и Баха,
Хоть Паганини не был он четой,
Но всё-таки без малой доли страха
Водил смычком по струнам скрипки той,

Что выменял по осени когда-то,
На яйца и бутылку молока
У русского уставшего солдата
Гвардейского стрелкового полка.

И зим прошло с тех пор уже немало,
И лет прошло не меньше сорока...
Она ноктюрны – как могла – играла.
Ласкала гриф шершавая рука.

И петухи кричали еле слышно,
Чтоб не нарушить эту красоту,
И растекалась музыка по крышам,
Растапливая души за версту.

Смолкала в замешательстве ворона,
И стук стихал приезжих работяг.
Ушанка на макушке – как корона,
И телогрейка – как концертный фрак!

Взлетали ноты радостью из плена.
В ответ звучал небесный камертон.
Ну чем, скажите, этот воз – ни сцена,
Где первой скрипкой был сегодня он!?

Живёт посёлок маленький неспешно:
Здесь слышен детский смех и детский плач,
А рядом с ними, несколько потешный,
Живёт – мечтатель, если не скрипач.