Глаз чёрный пулемётный
глядит мне прямо в грудь.
Поговорит ли кто-то
со мною? Кто-нибудь...
Не голосом металла
и нервного огня,
а красками Шагала,
прицельного в меня.
Не шпалером — шпалерой,
мозаичным панно,
по самой высшей мере,
небесной и земной,
поговорит ли кто-то,
забыв взвести затвор?
Икота - на Федота,
Федоту - не в укор:
молчащие — повыше,
он просто безязык.
Приказано - и вышел,
и к шпалеру приник,
вся суть - в прицельной планке
и в линии огня.
Ну, что ж, в своей молчанке
смолчите про меня.
Смолчите, замолчите -
под смех очередей
я растворюсь в зените
в не вашей высоте.
Молчанка
© Copyright: Геворк, 2025
Свидетельство о публикации №125052903703
Свидетельство о публикации №125052903703
Рецензии
