Душа, как живой полубог на кресте,
и грязная, как кочегара лопата,
как чёрный кружок на тетрадном листе,
как гильза, ведро и шестая палата.
Она, словно вмятина от колеса
на сельской, разжиженной ливнем, дороге,
простая дороженька и колея,
майор, направляющий тонкие ноги.
Моя квинтэссенция, как скарабей,
как нищий ночлежник с босяческим духом,
который забрёл на ярчайший Бродвей,
и смотрит на мёд измаравшейся мухой.
Психея, не бабочка возле цветка,
не девушка с крыльями бабочки белой,
а след от ударов рук и молотка,
которая будет кроваво-несмелой.
Ей не суждено излечиться самой.
Врачи, кто лекарствовал, не залечили.
Шаманки не знали вообще, что со мной.
Лекарки лишь только всё усугубили.
Быть может, аптекарских средств ещё нет,
не изобрели препарата для чуда.
Поэтому жду, что божественный свет
её исцелит в райском дне за минуту.
В мечтах об исцелении
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2025
Свидетельство о публикации №125052903687
Свидетельство о публикации №125052903687
Рецензии