Маленький мир

Все летние романы с треском бьются
О берег осени. Фатально. Каждый раз.
Окно - невеста, тюль - фата: так без прикрас
В промёрзлой койке просыпаюсь от поллюций.

Настанет новое болезненное утро.
Мечты - на дне: с сокровищами сундуки.
Давай, ещё и ты меня покинь,
Блеск вялых глаз - мертвецкий перламутр.

Я мудр ли? Отнюдь - детина в люльке;
Но муторно судьба прокрутит в фарш.
Слегка отсрочив похоронный марш,
Звук задрожит, едва сорвавшись с лютни.

Скользить ладонью по изгибам марта,
Пока зима вдогонку бьёт снежком.
И не уехать. Не уйти пешком...
Маршрута нет в краплёных Яндекс Картах.

Не убежать от города, который
Зубами-небоскрёбами смыкает пасть.
Он снова нами лакомится всласть,
Дождя слюной разрушив щит картонный.

Разряд! Едва заметный, но тягучий,
Сквозь тучи, сквозь обрывки облаков,
Из мрака выцепив панно грехов,
Прорвётся луч. Но разве станет лучше?

Не суть. Своё болезненное утро
Как дар или как дань преподнесу.
Колоссы снюхивают лесополосу -
И вскоре там возникнет новый урбан.

[Но как и прошлые, он так же обречён.]
[Но как и всё, он разобьётся позже.]