Чердак

Мне известно давно: человеческий мозг – чердак,
но я знаю одно: не у каждого там бардак.
Я не Пушкин, не Бродский и даже не Пастернак.
Я свисаю с кровати.
Наверное, я чудак.

Группируюсь гипотенузой или звездой,
или бледной медузой. Я плаваю под водой.
Я живой организм, настрадавшийся ерундой,
потерявшийся между вторником и средой.

Вперив взгляд в потолок, я глазами сверлю дыру,
на секунду зажмурюсь и мысленно все сотру,
оставляя лишь простынь, дрожащую на ветру.
оставляя лишь солнце, скользящее по ковру.

Я вконец убеждаюсь: нельзя охватить всю суть,
будь я той же медузой, смогла б глубоко нырнуть,
но до неба – ни дотянуться, ни упорхнуть.
Ущипните меня.
Ну пожалуйста.
Кто-нибудь.

Ай! Вы что, мне же больно.
Вы что, сумасшедший, да?
Затопили соседи? Вы спятили? Где вода?
Со своей суетой надоели – туда-сюда..
Ах, я все же уснула? Ну что за белиберда.

Нехотя поднимаюсь и воду гребу ковшом.
Ладно уж, не медузой – могла бы я быть ершом,
или красным кораллом, или морским ежом.
Может быть, я ошиблась квартирой и этажом?

Ну, довольно с меня. Скомкать комнату в черновик
не составит труда – объем комнаты невелик.
Это только чердак, это мысли в короткий миг
(и, что самое главное, в целости груда книг).

Мне известно давно: человеческий мозг – чердак.
И лишь я понимаю важность моих бумаг.
Для чего я пишу?
Без понятия.
Просто так.

Я свисаю с кровати.
Наверное, я чудак.

(28.05.25)