Пишу тебе письмо, рву и пишу снова.
В нём, между строчек, всё, что не скажешь словом.
По буквам льётся счастье, но гибнет в точках.
Там, в строчках, — ерунда, читай между строчек.
Вру тебе, что мне не важно, где ты, с кем ты,
Кто дарит тебе цветы, мелькает в ленте,
Кто укрывает тебя пледом под грозу в мае,
Кто тебя совсем не как я обнимает.
Вру, что мне неважно, что там, кто там,
Кому ты улыбаешься по утрам.
Но когда в закате тонет рассвет,
Сердце выжигает мне твой портрет.
Лист за листом летят — стопки черновиков,
Я ими заполняю пустоту часов.
Желаю тебе счастья не со мною, через пытки...
Я больше не увижу солнца без твоей улыбки.
Мое письмо — как пепел, как дым над пустотой.
Его сожгло не сердце — взгляд безразличный твой.
Я вру, что мне не важно, я вру тебе, ну что ж...
Твой каждый сантиметр кричит, что тоже врешь!
Вру тебе
© Copyright: Ольга Борцова, 2025
Свидетельство о публикации №125052900175
Свидетельство о публикации №125052900175
Рецензии