Мои двадцать прошелестели и сгнили,
Как листья на чьей-то любви могиле....
А может моей, а может Вашей,
Ты вспомнишь ли, друг, встречи наши?
Я задыхаюсь от московской пыли,
Здесь когда-то дубы вековые были,
Обрубим корни, так жить проще,
Но у корней бывают нетленны мощи.
Друг мой, полгода, и мне будет тридцать,
Какая досада! - не встретила принца!
Осталось стихи лишь кропать по строчкам,
Но тридцать, друг мой... Тридцать - не точка.
Экспромт
© Copyright: Мария Гвоздик, 2025
Свидетельство о публикации №125052808127
Свидетельство о публикации №125052808127
Рецензии
