А жизнь идет, не идет, продолжается...

А жизнь идет,не идет,продолжается.
Не ведаем мы,и не знаем конца.
Вот только душа,иногда наша мается,
Нечаянно наткнувшись на тайны "ларца".

   Что выброшен был,напрочь с памяти нашей.
   Давно на задворки уставшей души.
   То вдрызг переполненной,выглядит чашей,
   В которую бросили в спешке стихи.

Стихи о любви,о разлуках,изменах,
И брызги по стенам,вот вот полетят.
И кровь закипает в натруженных венах.
Так годы неверное,все таки мстят.

   За-то что мы их по пути растеряли.
   А может быть мы,разбазарили их?
   А хуже того,может их мы распяли?
   Рисуя при этом,надменно триптих.

О жизни надменной,суровой но сытной,
Где мы не ценили ни время,ни жизнь.
Немножечко может,слегка и завидной,
Где годы растерянно,в бездну неслись.

   И плесенью ползут,о делах наших мысли.
   О тех что забыли мы напрочь давно.
   Но что нас порою,ночами все ж грызли,
   Бессонную ночь превращая в ничто.

А жизнь идет и ее не воротишь,
Потерянных лет не вернуть ни когда.
И дум о грехах ты не спрячешь,ни сбросишь.
Вот так мы теряем,напрасно года.