обычные времена

как этой жизни безбилетник
перед сном считаю каждый беспилотник.
мелочи жизни выпрашивать на том свете,
но и там не разменяю даже стольник.

и кто за нас тогда в ответе,
я полноценный, значит, снова обездолен.
так мало чувств, и слова в этом куплете
не устранят причины, могут только обезболить.

ночь становится темней,
перед красивым и ярким рассветом,
но уже меньше людей,
к сожалению, но смогут посмотреть на это

но и в обычные времена,
не то, чтобы нас становилось больше.
и в обычные времена,
было отчего идти мурашкам по коже.

обычные времена
вроде и так, но по ним скучаешь.
эх, необычные времена
останутся налетом на холодном чае.

я читал об этом и в семнадцать,
просто не умело и никудышно.
время просочится между пальцев
будто дым, от которого отдышка.

но, увы, не все меняется,
что-то болит, и почему-то все также обидно.
среди недели потеряемся,
в этой среде перед рассветом ничего не видно.