Не будь моя жизнь как бритва

Лежишь в ванне, в воде остывшей подтянув колени, обхватив руками,

Смотришь в одну точку красными, уже высохшими глазами.

Картина бытовая и вульгарная, если смотреть снаружи.

Но кино в голове, что ты смотришь становится только хуже.

Бельгийский артхаус, чёрное на черном, сизый морок и белый дым.

Я разрешаю своей руке быть в этом хорроре печатающим понятым.

И зафиксировать как крошится иллюзия, как реальность мнется,

Когда осознаешь, что не продал лишь то, что не продается.

Не продается, что никто покупать бы и не решился.

Господи, где же ты был, когда душа болела, а мозг дымился,

Когда я загонял, что имел за пятак на блошином рынке?

Драгоценности променял на бусы, значки, открытки

Щеголял и светил коллекцией марок да диафильмов

Насоздавал о себе стройных баек, раскрасок, мифов.

А теперь ничего...пустота...тишина...лишь капает вода из крана.

Где мне взять силы, чтобы найти присловутую Доль Блатана?

Если не молитва это, то что есть вообще молитва?

Я бы не шел по лезвию, не будь моя жизнь как бритва.