Тревожит почему-то Пастернак,
умен и беспокоен, и прилипчив.
Он словно подает мне тайный знак,
и, мертвый, на живое он отзывчив.
А я его читаю не спеша,
стихами сам по вечерам греша.
Поэт с поэтом, как единоверцы,
одни и те же открываем дверцы.
Поэзия, как ключик золотой,
от нашего, от кукольного рая,
возможно, это вымысел пустой,
мы бредим каждый раз, о нем мечтая.
Две куклы в Карабасовом мешке
или в чулан заброшены, пылимся.
А хочется забвения в прыжке,
ведь скоро мы на свалку удалимся.
Забыл, что Пастернака антраша
давно надежно застолбило время.
Я на него взираю, не дыша,
в пустой тоске почесывая темя.
Тревожит почему-то Пастернак
© Copyright: Петр Шмаков, 2025
Свидетельство о публикации №125052806591
Свидетельство о публикации №125052806591
Рецензии