Целитель души

Сколько раз мне хотелось
в заутренней рани,

Или вечером,
стоя у призрачной грани,

Удалить невозвратно,
единственным кликом,

Свои строки,
в сиянии лунного лика.

Сколько раз я подумывал:
"Как это стрёмно,

Как не нужно, нелепо,
и даже нескромно,

Говорить откровенно
о пламенных чувствах,

Через призму высокого
слова—«искусство»".

Сколько раз мне казалось,
что глупо всё это,

В себе видеть зачатки
задатков поэта,

Когда плохо учился
и мало читал,

Сколько раз...
без понятия,я не считал.

Но мне пишут какие-то
добрые люди:

«Зацепило»,«Растрогало»,
«Тронуло», «Любим»...

«Как приятно, спасибо!»
и «Ждем Вашей книги»...

Мне писали чеченцы,
балкарцы, адыги...

Мне писали все эти
прекрасные люди,

И награды бесценнее
нет и не будет.

"Ты — целитель души"...
написала она,

(С полувека прожившая
дама одна)

И теперь, подходя к этой
призрачной грани,

Поздним вечером,
либо в заутренней рани

—Хоть кому-то, да нужно—
внушаю луне

—И пускай только им...
только ей... только мне...