Пьедестал

Я остался, устал и отстал.
А уже возведен пьедестал.
Там цветочки и клумбы вокруг.
Там уже выступает мой друг.
Говорит, что меня вдохновлял –
Потому я так славно писал…

И еще говорят-говорят.
В общем складно, да все не впопад.

Вот сказали, что знали меня,
Что сидели со мной у огня,
Что я с ними в шеренге стоял,
Что заветное им доверял.

Кто-то вышел и рубит с плеча,
Что строка у меня горяча,
Был за мною он, как за стеной,
И в разведку пошел бы со мной.

А другой подтвердил, поддержал,
Указал на пустой пьедестал
И сказал: был уверен всегда,
Что меня установят сюда.

Вышла дама, вуаль подняла
И платочек к глазам поднесла,
Рассказала, что как-то давно
В сад она распахнула окно
И услышала дивный сонет,
Пел его ей влюбленный поэт,
И она, покоренная им,
Вечно помнит его молодым…

Я стоял, затерявшись в толпе,
Где-то там, позади, на тропе,
Совершенно не в силах понять,
Почему позабыли позвать.

Погодите, да я ж не ушел!
Я всего лишь на миг отошел…
По делам… среди белого дня…
Так зачем же вот так, без меня?

«…Как, вы здесь? Вы еще… вы пока?..
Извините, ошиблись слегка.
Хорошо, что вы сами пришли.
Что, опять нам стихи принесли?..
Нет, не можем. Кому их читать?
Ведь всё то же, опять и опять:
Ни простора, ни удали нет…
И к тому же – ну сколько вам лет?
Во-о-т, кому ж эти песни нужны –
От готовой порваться струны?
Со своей стихотворной судьбой
Вы уж как-нибудь… сами с собой…»

Разошлись. Тишина на дворе.
То ли дождь, то ли снег в ноябре.
Мне казалось, я вовсе не спал.
Я, наверное, просто устал…