Твои слова, что «Жизнь – сатирик,
Но не смеемся мы над ней.
Свой самый лучший панегирик
Когда-нибудь напишешь мне…
Ты сочиняй там, что угодно,
Ложь во спасенье как игла.
Вот посмотреть бы слезы вдовьи:
«Вот так, не знаешь, с кем жила…»
Когда в газете обветшалой
Появится твой некролог,
Да, твой, и сильно запоздалый.
Прости меня, мой друг, чем смог…
Я помню эти комнатушки,
Густую пыль на машбюро.
Как залихватски завитушки
Ты выводил своим пером.
Твой рта беззубый репродуктор,
Бурчащий в ухо, грустно стих…
Ты архитектор слова, скульптор.
Нам до тебя еще расти.
…Вдова под черной вуалеткой
В плечо стучала ноготком
В толпе стоящую соседку -
«Простите, это он о ком?»
Все говорил… Что вот так вышло…
Грозился небу кулаком.
А вверх летело еле слышно:
«Простите, это он о ком?»
Это он о ком?
© Copyright: Максим Наумов 13, 2025
Свидетельство о публикации №125052805798
Свидетельство о публикации №125052805798
Рецензии