Никто

Некто открыл мою дверь своим ключом, зашел в грязных ботинках, уселся в кресло, выпил вино, закурил сигарету. Потом, освоившись, он продолжал проникать в мое пространство. Надел халат, собираясь спать, обвиняя меня в пуританстве. Постепенно свои шипы запускал в меня незаметно, забрался под кожу, по нервам, в вены - в кровь, заполнил каждую клетку. Некто шептал слова, их было все больше и больше, в воздушный шар моя голова превращалась в толще этих умных, острых, красивых фраз… Опасно быть рядом с иголкой. Некто хозяином был моим - не только души, но и тела, а я не могла разлучиться с ним, как бы того не хотела. Наполнив меня смыслом без смысла, Некто ушёл… Обратил меня в сгусток слизи. И вот я танцую на своих похоронах, топча босиком пол, по которому он ходил, разрушаю слезами то, что он во мне возводил. Некто был Кем для меня, опять… снова… И вот озарило – Некто - не кто иной, как Никто. У него нет имени, нет притона. Никто приходил ко мне рассказывать сказки про скучную жизнь в провинции для любимой своей златовласки. Никто открыл мою дверь и зашел без стука, без ключа, в ботинках уселся в кресло, выпил вина - вся жизнь в нелепых картинках. Никто не ждет меня по утрам, никто не нальет мне чая. Никто не вылечит от вина. Никто, … прощай, умираю…