Размышляя

Лети по ветру стихотворный пепел
Анатолий Мариенгоф
................
Из слов плету я тоненькую нить,
В катрен сметаю рифмы жалкой крошки.
И хочется в стихах своих пожить,
Слагая дни к финалу, как матрёшки.

Библиотеки пыльная постель
Моим трудам не предоставит ложе.
Забудутся, как пасмурный апрель,
И талый снег, стекающий по коже.

Их не прочтут под кайфом алкаши,
Хоть сколько раз услышу крик кукушки.
Не тронут осторожно малыши,
И старики в убогой комнатушке.

Сижу над строчкой уж который час,
Грызу мизинец тонкою губою.
Сюжета рушится опять каркас,
Я чувствую себя его рабою.

О, творчество последних четвергов,
Ты измотало трепетную душу.
Избавиться бы от твоих оков,
Да только знаю, что опять я струшу.

А может, сжечь и пепел разметать?
Стоять смотреть на пепелище с краю.
Потом себя за это не прощать,
Бредя понуро по тропинке к раю.

Стихи мои корявые — мой крест,
В них безысходность вязкая сочится.
Однажды кто-то вдруг направил перст,
И до сих пор тот перст в висок стучится.