Есть сорт людей, что страстно любят

Есть сорт людей, что страстно любят,
Но их - никто и никогда.
Их век безрадостен и хрупок,
Им жизнь пустая немила.
Любовью безответной прокляла Фортуна
И грозной дланью сбила веры след,
Собрав в сердцах песчаны дюны,
Во прах безжизненный сложив надломленный скелет.
Скитанье их в пустыне собственных мечтаний
Сулит лишь горе, безнадёжность скучных дней,
Лишь горький опыт поражений и разочарований,
Лишь череду безвыходных и затяжных ночей.
Любить-то любят, но что проку?
Каков же смысл с собственных теней,
Когда второе сердце не находит отклик
В своих просторных сущностных чертогах -
Так жизнь тускнеет, делаясь луны бледней.
И эти люди, ставши жертвами обмана,
Изведав все превратности мучительной судьбы,
Всё ищут, предвкушают проблеск долгожданный
Дневного света в сумраке небесной скорлупы.
Лишь чудом держится в них вера,
И только волшебством хранится в теле жизнь,
Ведь без любви любому б духу надоело
Поддерживать запал в груди, когда не теплится в ней смысл.
Бредут по землям, опустивши очи,
А взор поднимут - видны в них
Бездонной пропасти потёмки, а там слёзы,
Солёной крови море и страданий вихрь.
Печаль их вечна, одиночество безмерно,
И даже ангелов не трогает их скорбь.
Когда б бездушными родились, их сердца бы, верно,
Не призывали в стенки своей сущности любовь.
Однако души их всё так же уповают
На радости простые, и неизменно в ожиданьи увядают.

  14 февраля 2024 года.