Никого не колышет

Правда в том, что твоя боль никого не колышет,
как ни транслируй её, как там ни плачь навзрыд,
люди спешат водрузить на костёр горы умных книжек,
ожидая втайне, когда же их кто-нибудь освободит...

Правда в том, что твоя боль — это только твоя проблема,
упивайся ей, спейся или возьми запой,
надорвись, оглохни, спрячься в песок как эму,
потрать все патроны, и чтоб каждый из них — холостой, —

всё это не важно, всё это лишь так, закладки, —
о том, что нам дОлжно, когда под ногой пылит,
о том, что наш разум — сплошная одна загадка,
ответов же вечно безумный, отчаянный дефицит.

И мы как котята — глаза не раскрыв бормочем,
снуём кто куда и смеёмся, когда заболит под ребром,
застряв между "нужно" и "правильно", между "хочу" и "очень",
между любимым делом и увесистым кошельком.

Всякая боль — это фарс, которым мы не владеем,
во снах лишь подобный церковному витражу.
Ты будешь кричать, как Адам потерявший Еву,
и, может, не вспомнишь об этом, но я всё равно скажу:

даже когда в море мира беззвучно гремит затишье,
когда под землёй разрастается хохот, звеня,
ни за что не думай, что твоя боль никого не колышет,
ведь во всех ипостасях
она колышет
меня.