Май. Такой долгий.
И скорбный, и яркий,
длится и длится.
Смыкаются ночи.
Дни то убоги, то в свертках подарков тщатся. И зрится,-
сны снова короче.
Май стал мне другом,
вещающим скорби.
Голубем, бьющим крылом
прямо в стекла
Старых потресканных окон немытых. Сгорбясь,
тащит охапки сиреней.
Сыро на лицах. В сердце промокло.
Дымно в поленьях,-
То ветер их тушит, то уходящие в зареве души
Дуют на наши несжитые раны.
Май стал мне другом,
Зовущим в туманы
Лет, лиховодий и крест возносящих рук.
В объятьях сжимающих,
Снова скорбящих.
Май стал мне лекарем,
Знахарем меток,
Зверем пушистым и чутким
Средь веток диких акаций
И яблонь цветущих.
Май разрешил мне снова влюбляться в птиц, в облака..
И во снах забываться
Венчиком трав, у дороги поющих.... Синью крыла мотылька.
Май...
© Copyright: Светлана Алая, 2025
Свидетельство о публикации №125052803571
Свидетельство о публикации №125052803571
Рецензии