На кухне Эверест посуды грязной,
Всухую сгрызен ночью Доширак,
Болезнью поражённый я заразной,
Похож стал на таких же бедолаг.
Болезнь та, с названьем стихоплётство,
Весьма опасный вид приобрела,
Забросил дачу, грядки, садоводство,
А так же остальные все дела.
Мой холодильник слово Антарктида,
Там кроме льда и нету ничего,
Такая незавидная планида.
У всех поэтов, через одного.
Кто любит рифмы,быт всегда в загоне,
Из крана год как капает вода
И барахлом, в раздолбанном вагоне,
Несёмся мы неведомо куда.
Всё в жизни тлен, поэзия же вечна,
Уверен, кто хоть строчку написал
И не заставить от того отречься,
Как и отнять от думца спецсигнал!
Плевать что пахнет грязная посуда,
Что мух зелёных в кухне целый рой,
Я буду сочинять стихи покуда,
Светило наше всходит над землёй.
Про поэтов
© Copyright: Михаил Кочержинский, 2025
Свидетельство о публикации №125052803422
Свидетельство о публикации №125052803422
Рецензии