Я понял,
Откуда берутся поэты,
С душой алкоголика
И хулигана.
Стихи,у них тоже,
Почти что про это.
Зато настоящие,
И без обмана.
Среди бесконечного,
Пьяного бреда.
Среди беспокойных,
Коротеньких снов.
На серой бумаге,
Немого поэта.
Рождается много
Чарующих слов.
Поэта не стало,
Поэта забыли.
По пояс уже
На могиле трава.
Но был человек,
И стихи его были.
Как жаль,что проходит
Людская молва.
Хвалынскому Поэту Андрею Ефимову
© Copyright: Леонид Силинский, 2025
Свидетельство о публикации №125052802254
Свидетельство о публикации №125052802254
Рецензии