Поэма

1
Остаться в гордости несчастной,
И, не вкусивши плод любви,
Жить не полностью, отчасти,
С затухшим пламенем внутри.

А может, стоит всем открыться,
Раскрыть души печальный хлад?
Быть может, в ком-нибудь таится
Тот самый, тот — родной разврат...

Но не подумайте, о Боже, —
Разврат ведь — это не беда.
Назвать порочным каждый может,
А вот назваться — сложно, да.

Такие мучили вопросы
Его неогранённый ум.
Он огранял его без спроса,
Не слушая иных всех дум.

2
Пришла любовь — и мы не в праве
Её отсюда выгонять.
Она пришла — и всеми нами
Теперь способна управлять.

Чего таить, ведь ночью чувства
Готовы рваться изнутри?
Она опять процесс запустит —
Кипения любви в крови.

Не для меня она наступит,
Не для меня она уйдёт.
Пусть на других она наступит,
Их свяжет вместе, заберёт,

Намучит вдоволь, насладится
И, как обычно, разбредёт.

Он был готов писать стихами
И посвящать поэмы ей.
Она была пуста словами,
И, впрочем, пусто было в ней.

И он молил, молил несчастно —
Нет, не любви хотел, а лишь
Отдать порывы, страсть и счастье,
Не бурю он хотел, а тишь.

3
Но продолжалась эта мука,
Больного сердца крик не стих,
И изливал он эти звуки
Словами — в песни, в белый стих.